Estos ojos que no miden ni comparan,
ni se olvidan de tu cara,
ni se acuerdan de tu cruz.

Este contigo, este sin ti tan amargo.
Este reloj de arena del arenal,
esta huelga de besos, este letargo,
estos pantalones largos
para el viejo Peter Pan.

Este hacerse mayor sin delicadeza,
esta espalda mojada de moscatel.
Este valle de fábricas de tristeza,
esta espuma de certeza,
esta colmena sin miel.

Estos huesos que vuelven de la oficina,
dentro de una gabardina
con manchas de soledad.

[Sabina para Joey]

A la retaguardia.

Las vio por primera vez antes de que cumpliera un año.
Entonces era mi padre (y según él, sigue siendo) su más mejor amigo. Tiene otros, claro está, pero mi padre era su más mejor amigo. Incluso a ratos le atribuía el papel de padre (suyo), aunque no pertenecieran a la misma especie.
Iba con él cuando las vio.
Sabía que podía ir tranquilo cuando paseaba con mi padre. Estaba seguro de eso y se sentía seguro con él.
Pero cuando las vio, la cosa cambió.
Estaba con mi padre, sí. Las miraba desafiante. Con las orejas empinadas y los ojos bien abiertos. (Él siempre lo mira todo, todo, con los ojos bien abiertos. Yo siempre digo que es para verlo todo, todo). Y el pecho hacia adelante, con apariencia de fiero. Siempre pegado a su amigo, claro.
Pero cuando mi padre miró sus patas traseras, vio cómo el perro tanteaba terreno con una de ellas, por si acaso tuviera que echarse a correr.









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