De sobra sabes que eres la primera,
que no miento si juro que daría
por ti la vida entera, por ti, la vida entera.

Tú que tanto has besado,
tú,
que me has enseñado.

Porque una casa sin ti es una embajada,
el pasillo de un tren de madrugada.
Un laberinto sin luz, ni vino tinto.
Un velo de alquitrán en la mirada.

Y sin embargo, cuando duermo sin ti,
contigo sueño.
Y si te vas, me voy por los tejados,
como un gato sin dueño.

Y baile sin orquesta,
y ramos de rosas, con espinas.

Joaquín Sabina

"Ven a dormir conmigo, no haremos el amor.
Él nos hará."

Julio Cortázar.

Chaos.

Oh, I'm scared of the middle place between light


















and nowhere.

Cinco minutos.

2.50

Luz medio encendida. No medio apagada. Tenue, como su boca mientras duerme.
Focaliza un segundo de mi vida y dime si no es eso lo que quería.
Vista.
Acaricia mi pelo. Sé que lo hace. Y sé que no sabe que lo sé.
Lo hace cuando le doy la espalda y me hago la dormida. Juega con él. Lo huele. Me pone los pelos de punta.
Naranja, roza. Roza la yema de su dedo con la piel de mi hombro desnudo. Lo besa.

2.51

Un minuto basta. En un minuto es mío. Sus labios, su lengua, sus dientes, su nariz, su olfato, sus ojos, sus pestañas, sus mejillas con sus pecas, su pelo rizado, sus orejas, sus lóbulos, su cuello, su pecho, sus brazos, sus manos.
Sus dedos.
Tacto.

2.52

La piel es más vulnerable bajo esta luz.
La baña.
La atrae. Sabor.
Gusto.
Es mío. Es solamente mío. Nunca ha sido de nadie más porque incluso entonces hacíamos planes. Y siempre va a ser mío. Aunque se vaya.
Él ya es mío, se hizo mío y no podrá dejar de serlo nunca. Aunque se marche.

2.53

El número mágico. Los tres ejemplos, los tres finalistas, los tres deseos.
Tres minutos para volverme loca.
Lo beso en los labios, en la mejilla, en el cuello.
Oscuridad.
Olfato.
Huelo su cuello, su nuca, su él.

2.54

Dime tú qué es, si no. Si te estremeces cuando sonríe. Y te lo contagia.
Está a dos mil kilómetros de ti y está siempre tan cerca.
Si sentirlo respirar es tu oxígeno.
Wonderwall, Cat Power. Escúcha(me).
Oído.

2.55

Cinco minutos. Cinco sentidos.
Siempre, va a ser mío.
Es otra manera de decir que siempre voy a ser suya.

Te sentaste a mi lado, como la poesía junto al vino,
tras la ventana vi luces de neón de color amarillo.
Cogí tu mano mientras decidías qué hacer,
el único beso que echo de menos lo compartí contigo.
Las demás ciudades solo son recuerdos de lugares.
Pero cuando sueño con Londres, solo te veo a ti.

Te quiero a ti
o a nadie.
Nadie servirá.
Tú o nadie.
Nadie es el único
que llenará este espacio que guardo para ti.

Me redujiste a eslóganes en la pared.
Yo me ofendí, pero tenías razón sobre ellos.
Mis amigos me dicen que no debería perder el tiempo,
pero no me podré concentrar hasta que no seas mío.
Dibujo cartas y le pido deseos al fondo de un pozo,
quién habría dicho que me perdería en ese viejo hotel…

Te quiero a ti,
o a nadie.
Nadie está hecho para mí.
Tú, o nadie.
Porque nadie más es lo suficientemente fuerte, lo suficientemente fuerte,
para pararme a tiempo y liberarme.
Te quiero a ti,
o a nadie más.
Nadie más me sirve.
Oh, tú, o nadie.
Nadie es el único
que me llenará hasta que te haga mío.

Aquí está.

Fucking damn me, SHIT.

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Ayer, durante mis conversaciones nocturnas, recordé un dato de mi infancia que me hizo sonreír.
En el paseo marítimo de Matalascañas ponen un mercado de libros que no me perdía ni un verano cuando era pequeña. Iba con mi madre y siempre acababa con más de dos libros en mi poder.
Uno de los veranos (no sé si tendría nueve o diez años yo) mi víctima fue una colección de cómics llamados "Trotamundos". Iba sobre un vagabundo y aún me acuerdo de uno de los bocadillos de una de las viñetas de uno de los cómics: Lo que más me gusta de mi profesión es que nunca sé dónde despertaré por la mañana .

A partir de entonces, cada vez que me hacían la típica pregunta de "¿Ytúquévasaserdemayorbonita?" yo respondía que sería vagabunda (mi madre se enfadaba).

Desde hace tres años, no pasan dos meses seguidos en los que yo duerma en la misma cama.

Y eso, quieras o no, cansa. Porque acabas sintiendo que todas son tus casas y ninguno tu hogar. Qué mierda queda esto escrito en español, narices.