Ayer, durante mis conversaciones nocturnas, recordé un dato de mi infancia que me hizo sonreír.
En el paseo marítimo de Matalascañas ponen un mercado de libros que no me perdía ni un verano cuando era pequeña. Iba con mi madre y siempre acababa con más de dos libros en mi poder.
Uno de los veranos (no sé si tendría nueve o diez años yo) mi víctima fue una colección de cómics llamados "Trotamundos". Iba sobre un vagabundo y aún me acuerdo de uno de los bocadillos de una de las viñetas de uno de los cómics: Lo que más me gusta de mi profesión es que nunca sé dónde despertaré por la mañana .

A partir de entonces, cada vez que me hacían la típica pregunta de "¿Ytúquévasaserdemayorbonita?" yo respondía que sería vagabunda (mi madre se enfadaba).

Desde hace tres años, no pasan dos meses seguidos en los que yo duerma en la misma cama.

Y eso, quieras o no, cansa. Porque acabas sintiendo que todas son tus casas y ninguno tu hogar. Qué mierda queda esto escrito en español, narices.